海风带着一股蛮力，在黎明破晓时分，猛地灌进暮容若的小屋。
它撞开了昨夜她忘记关严的窗缝，像一只无形的手粗暴地掀动着桌上的纸张，几张零散的便签被卷起，打着旋儿落在地上。
风带着深秋海畔特有的咸腥和刺骨的凉意，吹散了屋里残留的、属于昨夜睡眠的沉滞气息，也吹得暮容若在薄被外的手臂起了一层细小的鸡皮疙瘩。这风像是不速之客，毫无顾忌地宣告着新一天的开始，带着一种不容拒绝的清醒。
她其实己经在半梦半醒间徘徊了有一会儿了，意识漂浮在浅滩上，听着风在门外呼号，海浪在远处不知疲倦地撞击着礁石，发出沉闷而规律的轰鸣。
这声音曾是她初来时的梦魇，如今却成了某种安眠的背景音，一种巨大的、恒定的白噪音，掩盖着更细微的心潮。首到这阵强风蛮横地闯入，带着湿冷的吻印在她脸上，她才彻底睁开眼睛，瞳孔适应着室内的昏暗。
天刚亮，灰蓝色的光线透过不甚干净的玻璃窗，吝啬地涂抹着室内简陋的陈设，褪色的窗帘被风吹得鼓胀，像一张扬起的帆，她坐起身，薄被滑落，清晨的寒意瞬间包裹了她。
她下意识地拢了拢被风吹乱的头发，目光越过凌乱的床铺，落在床头柜上那本厚厚的、米黄色封皮己经有些磨损卷边的日记本上。
昨夜睡前，她挣扎着在灯下写了几个字，思绪却像断了线的风筝，飘向不可知的远方，终究没写完那个句子。一种未尽的滞涩感，一种被硬生生截断的倾诉欲，还顽固地盘桓在心头，像喉咙里哽着的一小块硬物。
她披上一件洗得发白的旧开衫，走到窗边，想关紧那扇任性的窗户，指尖触碰到冰凉的金属窗框时，风立刻卷着几滴冰冷的水珠扑打在她脸上，带着海盐特有的颗粒感和凛冽。
窗外，天空阴沉得像是浸透了墨汁的旧棉絮，厚重地、低低地压在翻滚的灰色海面上，海天相接处模糊一片，分不清界限。远处的灯塔光柱在浓重潮湿的海雾中吃力地旋转，显得微弱而模糊，像一个孤独的守望者在浓雾中徒劳地挥舞着火把。
这景象，带着一种末日般的肃杀与寂寥，却又奇异地契合了她内心某些荒芜的、拒绝阳光的角落。
她没有立刻关上窗，反而让那带着湿气的风继续吹拂了一会儿，深吸了一口这清冽又略带腥咸的空气。寒意让她混沌的头脑清醒了几分。
她转身回到床边，拿起那本日记，指尖无意识地着封皮粗粝的纹理，然后走向那张临窗的旧木桌。桌面有些斑驳，留下了经年累月的杯印、墨渍和划痕，像一张记录着无声岁月的地图。
她坐下，翻到日记本的最后，那页只写了半句话，孤零零地悬在那里，像一只断了翅膀的鸟。
她拿起那支黑色的钢笔，笔身己经被握得温润，笔尖悬停在纸面上方，微微颤抖，她需要找回昨夜丢失的那个词，那个能承接她此刻心绪的词。
她闭上眼，试图捕捉那飘散的思绪碎片。风在耳边低语，海浪的节奏敲打着意识的边缘。
终于，笔尖落下，墨水流畅地在粗糙的纸面上洇开，她接续着昨夜的断句，一字一句，缓慢而用力地书写。
那些被海风吹散、被黑夜掩埋的字句，此刻重新凝聚成形，当她写完最后一个字，像是完成了一场无声的跋涉，手腕有些发酸，她放下笔，轻轻吁了口气，仿佛卸下了一个小小的重担。
然而，就在这松懈的瞬间，意外发生了。
她的胳膊肘不小心碰到了桌角那个小小的玻璃墨水瓶，瓶子摇晃了一下，然后像一个笨拙的舞者，倾倒，翻滚，深浓如夜的墨汁瞬间泼洒出来，在桌面蜿蜒流淌，像一条突然出现的、不祥的黑色溪流，几滴墨汁更是精准地溅落在刚刚写满字迹的日记本最后那页上，就在那个新写下的句号旁边。
「啪嗒。」
一声轻响，一滴的、浓得化不开的黑墨，正正地砸在纸页中央，就在那个刚刚完成的句子后面。
它迅速扩散开来，边缘毛茸茸的，像一颗丑陋的、膨胀的心脏，那浓重的黑，瞬间吞噬了纸的纤维，也仿佛瞬间压住了纸上所有未尽的话语，所有可能延伸的情绪。
它像一个沉重的、突兀的逗号，一个粗暴的停顿，硬生生地断在了她还没来得及回望、还没来得及品味的话语之后。
暮容若的手停在半空，指尖还残留着墨水的湿凉，她没有惊呼，没有立刻去拿纸巾，她只是定定地看着那一滴墨，看着它在粗糙的纸面上肆无忌惮地渗透、蔓延，看着它由中心浓稠的黑向外渐渐晕染成深灰、浅灰。
那黑色仿佛有生命，正一点点地蚕食着周围洁净的纸面，也蚕食着她刚刚落定的心绪，墨迹的边缘在纸的肌理上呈现出奇异的毛细现象，像无数细小的黑色触手在延伸。
她就那么静静地看着。
时间仿佛凝固了。窗外的风声、海浪声都退到了遥远的地方，她的目光穿透了那滴墨，仿佛在凝视着某个更幽深的东西：某个自己己经不再认得、不再愿意去触碰的情绪。
是懊恼？是烦躁？还是…一种更深沉的、关于失控与污损的隐喻？
那滴墨像一个黑洞，吸走了她刚刚书写时短暂的平静，留下一种冰冷的、被强行中断的空茫。
最终，她没有去擦拭，任由那滴墨迹留在那里，像一个永恒的伤疤，一个沉默的见证。
它就在那里，宣告着完美的不可能，宣告着生活的污渍总会不期而至，她轻轻合上日记本，那滴墨被夹在了书页之间，成了这漫长心路历程中一个意外的、沉重的注脚。
她站起身，走到门边，海风还在不知疲倦地吹着，带着湿冷的气息。
然而，就在最上面一级台阶的正中央，放着一个干净的白色帆布袋，袋子叠得整整齐齐，透着一种无声的妥帖。
暮容若弯下腰，拾起袋子，袋子很轻，里面是一个小小的、印着简单花纹的纸盒，她不用打开，那熟悉的、带着烟火气的焦香己经隐隐透了出来，是炭烤花生。
前几天，在一次短暂的海边散步闲聊中，她曾不经意地提起过，说怀念以前在某个老巷子里吃过的一种炭烤花生，外壳焦脆，咸香入味，带着炭火特有的香气，后来再也没找到过。
那只是随口感叹，像沙滩上随手写下又被潮水抹去的字迹，连她自己都几乎忘了。
此刻，这盒花生就静静地躺在袋子里。袋子外面贴着一张小小的便利贴，上面是简行舟那手熟悉而清隽的字迹，只有简简单单的一句：
「昨天在市集遇见的。」
没有多余的问候，没有解释为什么没亲自送来，甚至没有署名，仿佛这只是一件再自然不过的小事。
暮容若的手指抚过那行字，指尖能感受到纸面细微的凹凸，一股暖流，细微却清晰地，从心底某个角落悄然升起，驱散了清晨的几分寒意和那滴墨带来的阴霾。她嘴角不由自主地向上弯起一个极浅的弧度，一个真正的、带着温度的笑意。
她拎着袋子回到屋里，将那个白色帆布袋小心地放在桌子一角，和那本染了墨迹的日记本并排，她看着那盒花生，最终还是没有拆开。
不是不想吃，而是觉得，这份心意，连同这份克制的、不打扰的关怀，就这样完整地保留着似乎更好，它像一个无声的锚点，提醒着她，在这片看似孤寂的海边，并非只有她一个人在与潮汐和心绪对抗。
这己经不是第一次了。
这几天，简行舟像是调整了某种频率，他的话变得更少了，有时甚至只是在她常坐的海边礁石旁出现，放下一份早餐或者一本书，便静静地离开，或者坐在不远不近的地方，看着海，沉默得像另一块礁石。
他没有追问那封消失的信，没有探究她更深的心事，没有试图用言语填补她的沉默，他只是静静地出现在固定的位置、固定的时间点，用自己的方式，一杯温热的咖啡，一本可能投其所好的书，一次次短暂的、无言的并肩，留下一点微小却实在的陪伴。
这种陪伴，和林璟川曾经给予的截然不同。
林璟川的沉默，常常是冷的，带着棱角，像一块拒绝融化的冰，是一种擅长用沉默划开距离的武器，能轻易地将人推至千里之外。
而简行舟的静默，是柔和的，像海边的薄雾，不声不响地弥漫，却不遮挡视线，像脚下温热的沙子，无声地承托，却不束缚脚步;是那种不吵、不急、不退也不进的温和存在，他像一位敏锐的舞者，在暮容若情绪的迷宫中轻盈地穿行。
他从来不会主动去触碰她刻意留在沙滩上的、或深埋在日记里的情绪痕迹，却总能准确无误地避开所有她想藏起来的角落，小心翼翼地绕开那些雷区，绝不越雷池半步。
这种分寸感，在经历过林璟川那种激烈消耗的情感之后，显得尤为珍贵，像一种无声的疗愈。
暮容若看着桌上那盒未拆的花生，心中一片清明，她想，这样的距离真的刚好。
有些人，是可以安静靠近而不互相占据的，不需要轰轰烈烈的誓言、不需要刨根究底的剖析、更不需要将彼此的情绪捆绑在一起沉浮，只是知道他在那里，像海岸线一样恒定，像灯塔一样存在，这就够了，这种距离，像呼吸一样自然，给了她喘息和生长的空间。
她重新拿起那本厚厚的日记本，这一次，她没有像往常一样，翻到最新的空白页，急不可待地记录下此刻的思绪，她的手指划过书脊，带着一种前所未有的郑重，翻开了第一页。
泛黄的纸张，最初的笔迹还有些生涩，带着初来乍到时的迷茫和无处安放的痛苦。
她开始重新阅读自己的日记，一字字、一行行、一页页，像在时光的河流中逆流而上，打捞起那些被自己亲手抛下的记忆碎片。
有些字句跳入眼帘，让她微微一愣，那些情绪、那些琐碎的记录、那些关于天气、关于一朵奇怪云彩、关于一只搁浅小螃蟹的描述…她己经不记得自己曾经写下过，它们安静地躺在那里，像被遗忘的贝壳，重新拾起时，带着岁月冲刷后的微光。
有些段落，带着鲜明的、当时撕裂般的痛感，重新阅读时，那痛感并未完全消失，像触碰一块己经结痂却依然敏感的伤疤。
她看到自己写下「林璟川，今天海是灰色的，像你离开时的眼睛」时，指尖微微发颤，眼眶毫无预兆地重新酸涩起来，那些曾经以为己经流干的泪，原来还有残存的盐分，蛰伏在记忆的褶皱里。
还有一些文字，充满了混乱的呓语和自我安慰，她自己读着都觉得有些陌生，有些不确定是真是假。
是当时为了说服自己而编织的谎言？还是极度痛苦下扭曲的感知？亦或是为了凑满一页纸，为了证明自己还在「记录」而写下的胡言乱语？它们混杂在真实的情感记录里，像沙滩上形态可疑的漂流物。
然而，无论是最初锥心的真实，还是后来混乱的涂抹，亦或是那些被遗忘的日常微光，当她一页页翻过，指尖感受着纸张粗糙的质感，目光抚过那些或工整或潦草的字迹时，一种强烈的、近乎震撼的感觉攫住了她。
她真的曾经活过。
那些字句，那些情绪，那些笨拙的描绘，都是证据，是她存在过的铁证，是她在这片海风呼啸的角落里，一天天挣扎、一天天呼吸、一天天试图理解自己和这个世界的痕迹。
它们如此具体，如此鲜活，带着当时当地的气息和温度。
这本日记，不再仅仅是宣泄的出口，它成了一份生命的档案，记录着一个灵魂如何在废墟上尝试重建的笨拙努力。这种实感，沉重，却带着一种奇异的、令人落泪的安慰。
她不是一缕飘荡的幽魂，她曾如此真实地痛苦过，迷茫过，也努力地活过。
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